Vi racconto un simpatico aneddoto.

Questo pomeriggio avevo deciso di andare a Venezia a rinnovare l'abbonamento dell'autobus, visto che domani è già maggio e oggi non avevo niente di particolare da fare.

Dovete sapere che per andare a Venezia partendo dalla parte di Marghera dove abito io passa solo un autobus, il 6, che è solitamente 'nzeppato di gente a tutte le ore del giorno: non l'ho mai beccato una volta che fosse semivuoto. È la situazione di bafuogno per antonomasia.

Siccome per fare l'abbonamento non ci vuole poi molto, salvo folla nella biglietteria, di solito io faccio così: salto sul 6, scendo al capolinea dove sta fermo per venti minuti per poi ripartire, faccio l'abbonamento e faccio in tempo a riprendere lo stesso autobus che avevo preso all'andata.

Di solito.

Oggi la sorte non ha voluto che andasse così: appena esco dalla biglietteria vedo un 6 stracolmo di gente che sta partendo, poi noto che è quello precedente al mio, e il mio è subito dietro, e avanza dopo pochi secondi. Io salgo, praticamente a pullman vuoto, e mi prendo il bel posticino singolo giusto davanti all'uscita, perché so già che dopo sarà così pieno che avvicinarsi alle porte sarà un'impresa, così mi porto avanti col lavoro. Passano venti minuti - anzi, diciotto - quando entra un signore anziano con moglie al seguito. Un tizio - non so se un parente o un'anima pia random - con tanta gente che c'è nel pullman, viene a chiedere proprio a me di alzarmi per far sedere il signore. Jastemmando in cuor mio, mi alzo e lo faccio sedere... mica mi  mettevo a fare questione che avevo aspettato il pullman successivo proprio per sedermi, e con il ginocchio che mi ritrovo è meglio se non mi faccio un viaggio in piedi in equilibrio precario. Cerco perlomeno di afferrarmi al mio ex-sediolino, ma arriva la moglie che di prepotenza mi sbatacchia via... curnut' e mazziat'!

A sto punto, pondero: ma a me chi me lo fa fare di farmi sardinizzare? D'altronde, il ragionamento di sopra non era una scusa, veramente mi fa male farmi il viaggio in piedi sbatacchiata di qua e di là, allora prendo al volo la decisione di scendere e aspettare il 6 seguente, che sarebbe arrivato di lì a dieci minuti per poi ripartire tra venti.

N'ata mez'ora, ma tanto a casa non c'è nessuno, almeno piglio un po' d'aria in faccia.
Salto giù dal pullman e mi appresto ad aspettare quello dopo, mentre gli ultimi disperati di sfrantumano nelle portiere del 6 pur di riuscire ad entrare, manco fosse l'ultimo autobus per fuggire da Alcatraz da qui a cento anni. Proprio mentre le portiere si stanno per chiudere, chi ti vedo scendere dal pullman? Esatto, il vecchietto a cui avevo ceduto il posto, con la faccia stravolta e sostenuto dalla consorte e da un altro tizio (non quello di prima). E intanto qualcuno s'era già fiondato sul posto lasciato libero, e io son rimasta là ad aspettare l'ennesimo 6.

Conclusione, sono stata troppo buona o troppo scema? Io propenderei per la seconda ipotesi.